Songes d’une matinée d’hiver.
Un automne sur son déclin.
Lit de feuilles mortes.
Le brouillard hivernal m’enveloppe.
Sa silhouette se découpe face à moi.
Un petit chemin serpente droit devant.
Le froid me glace les veines.
Pourtant je gravis les marches une à une.
Bientôt, je ne pourrais plus reculer.